Correr, correr... Que pasen los días, que vuelen... Sin huellas, sin marcas...
Respirar humo y pólvora. Embelesarme, embriagarme, hasta retroceder
en el tiempo...
¡Al galope, al galope! ¡Escapar! ¿Pero como se escapa...?
Se acercan los días y se contiene el llanto. Todo habla de él, desde Luceros
hasta Benacantil. ¡Que fuerte, cuñao!
Y ahora y no quería, lloro con rabia y mucha pena, al canto de la mascletá y
al abanico de las palmeras...
Este año más que nunca todo sabe a ti.
Perdóname por no acudir...
¡Qué ronda más barata, Juanmi! Dieciseis... de junio. ¡El más guapo!
Te echamos mucho de menos.
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